La Parte Más Fea de Mi Curro

[Estribillo] Aunque ser artista pinta bien No me gusta mi trabajo al cien por cien Aunque muchos sueñan con llegar No saben lo que se cuece aquí ni la mitad No me gusta lo que escribes tú No me gusta tu pose ni tu actitud Estoy en el Hip Hop por la rima y los ritmos Todo lo demás me da lo mismo Aunque me digan artista nunca me ha llenao’ Llenar la cama una semana con tres tías distintas Busco el calor de la pareja Río cuando fluye, lloro si me dejan Es duro descubrir que no se reflejan Tópicos de los raperos en mi, se alejan Yo soy un artista del folio Yo no tengo el póster de la peli de El Odio Ni el de Scarface en mi dormitorio Soy el chico normal frente a un auditorio Cómo puede ser que todas las drogas no me digan na’ Si fuera un artista me tendrían que flipar Me tendrían que inspirar pa’ escribir pero no No, lo siento, solo me han causado sufrimiento A los raperos les gusta la calle A mí no me gusta salir ni en flyers Tampoco me gustan los comentarios Ni los que me adulan ni los que me odian, que son varios Sueno en el barrio Y a veces a los mismos que critico son mis fans de diario Debo de escupir con vehemencia Porque hay más cabrones esperando que en la salas de urgencias Y si soy artista debo confesarlo: Nunca me he librado del miedo del escenario Nunca me ha gustao’ firmar autógrafos Nunca pose bien pa’l fotógrafo Me da mal fario [Estribillo] Y la basura se desborda y se nos cae de las manos Y se acumula como Asterix amontonando romanos Y yo aunque sea un artista No tengo la vista nubla por la pasta, ahí está El quiz de la cuestión Toda esta orientación fascista Raperos no lo saben y son derechistas Y van con sus panfletos socialistas por ahí Denunciando en limusina los problemas del país Por eso muchos de ellos no duran na’ He tenido atracos que han durado más Habitaciones vacías, hoteles muertos Chicas de compañía, estaciones y aeropuertos ¡Esto me asquea! Por eso amo el Hip Hop y odio todo lo que le rodea Y aunque me digan artista Curro cada día como un transportista del IKEA Yo se que las cosas no son como lo imagine El primer beso ya no es cuando se va la luz del cine Pero pensé que esto era música No una colección de estúpidas Vidas públicas Entre aquí seducido por algo Los vinilos de mi amigo y mis textos largos Permitían expresar el desencanto Que sufríamos los jóvenes de veintitantos Pero hoy, no, ¿En qué me convertí? Soy víctima de la moda que odiaba cuando empecé aquí Subo arriba vestido con ropa cara Que jamás pagaría si no me patrocinaran Y eso es falso, por eso tengo que escapar De todo lo que me cabrea La mierda que merodea al rap Y es difícil estar contento Porque critico pero yo estoy dentro [Estribillo]