Baston !

Les poings serrés au fond des poches de son blouson Angelo flippe à mort, il est encore plombé Il accuse le bon Dieu de la fatalité Mais, au fond d'sa caboche, y s'fait pas d'illusions : A force de cartonner, dans tous les azimuts Des gonzesses qu'ont le cœur planté en haut des cuisses La rouquine du pressing, des minettes ou des putes Sûr qu'il a pas fini d's'en choper des choses tristes Y rêvait d'une gonzesse qu'aurait été qu'à lui Belle comme un tatouage mais quand même intelligente Qu'il aurait pu aimer un peu comme un ami 'l'a une envie d'crever qui lui r'monte du bas-ventre Alors ce soir, à la foire Avec deux trois lascars Il ira au baston, au baston ! Comme le prolo va au charbon Il ira au baston, au baston ! Fil'ra des coups, prendra des gnons C'est p't'êt'con, mais tout est con ! Les poings serrés au fond des poches de son blouson Angelo flippe à mort, il est encore viré C'est l'quatrième boulot depuis l'début d'l'année T't'façon y s'rait barré, mais où il est marron C'est qu'y s'était promis, avant d'décaniller De s'faire le coffre fort dans l'bureau du premier Et la peau du p'tit chef qu'a jamais pu l'saquer Pass'qu'y rangeait sa mob' devant le box du patron Y rêvait d'un travail où faudrait pas pointer Où tu pourrais aller que quand t'en a envie Que tu f'rais par plaisir, pas pour gagner du blé Y paraît qu'ça existe dans la philosophie Alors ce soir, à Pantin Avec deux trois copains Il ira au baston, au baston ! Comme le prolo va au charbon Il ira au baston, au baston ! Fil'ra des coups, prendra des gnons C'est p't'êt'con, mais tout est con ! Les poings serrés au fond des poches de son blouson Angelo flippe à mort en découvrant l'chantier Dans la turne glacée en haut du pavillon Où ses parents s'engueulent à longueur de journée Y trouve plus sous son pieu sa collec' de Play-Boy Sa mère a bazardé sa rouleuse et son herbe Son connard de p'tit frère est v'nu jouer aux cow-boy Dans sa piaule, c'est l'boxon et ça lui fout la gerbe ! Y rêvait d'une famille qu'y faudrait pas subir Des parents qui s'raient pas des flics ou des curés Pour pas d'venir comme eux y voudrait pas vieillir Et pour jamais vieillir y sait qu'y doit crever ! Alors ce soir au baloche Avec son manche de pioche Il ira au baston, au baston ! Comme le prolo va au charbon Il ira au baston, au baston ! Fil'ra des coups, prendra des gnons C'est p' t'être con, mais tout est con