THuga

Mulher nao chores pelo teu filho Sempre perdido, sempre em sarilho Proido o sentido do seu caminho Duvidoso o colher do seu trigo Ja nem trabalha, passa o dia e noite fora O mal que sai da caixa abre-se agora tipo pandora Nah nao derrames nem mais uma lagrima Embora ainda vejas tudo numa lastima O puto sai de casa nem sabes se ele vai a escola Ao lado do caderno encontras um tubo de cola Das-lhe money mas nao sabes onde o usa Nao sabes se ele a roubou ou se comprou memo a blusa Topas os tenis e pensas quanto custaram Ele diz que comprou numa feira qe lhe falaram Na defensiva relembras lhe os mandamentos Nao chores mulher age em prol de melhores momentos Lembraste qd ele era puto, qd ainda sorria Qd jogava a bola, fazia truqes de magia Desenhava, cantava, via bonecos animados Depois aconteceu, chegou a puberdade Fez-se homem rapido, construçao precaria Sem fundamentos, sem consciencia advesaria Poucas aulas -> muito fumo, pouca balda -> muito chumbo Mais a bala que é de chumbo - cabala contra o aluno.. Ja nao se safa, smp suspenso Pesado demais po proprio peso E quando pensavas que tava tudo perdido Encontras a bolsa que ele se tinha esquecido Abres o fecho, e o teu maxilar descai Isto n acontecia se ele ainda tivesse pai Muito guito, muito txitxo, muito narcotrafico Dinheiro contado num sistema matematico Notas de vinte enroladas num elastico Seis perolas negras com textura d plastico Papeis amachucados com convocatoria Qd a bofia chama o puto, o puto perde a memoria Ves o chino made in china k perguntas e ele desfaina E se soubesse k tu sabias, ficava cheio de raiva E e aqui pensas qu ta tudo fudido Apenas querias que fosse bem sucedido Decides que lhe vais fazer um ultimato Ou muda vida ou nao pode viver mais no quarto Ouves a campainha, tiras o avental Abres a porta com uma furia infernal Mas logo das de caras com um bofia um pouco cheio Que te diz que o teu filho morreu num tiroteio.. Mulher nao chores pelo teu filho Sempre perdido, sempre em sarilho Proido o sentido do seu caminho Duvidoso o colher do seu trigo Mulher nao chores