L'Âme des Suicidés

Quand je suis accoudé sur le pont Saint-Michel Que la Seine sous moi roule ses eaux boueuses Aussi troubles que la morne lavasse du ciel C'est toujours la même question dans ma tête fiévreuse Combien de noyés de sont jamais remontés ? Les poches remplies de plomb, ou lestés d'un pavé Ils continuent de pourrir au fond de ces flots sales C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle Sans doute sont-ils bien plus nombreux qu'on ne l'imagine Ces cadavres gonflés d'eau amère et de vase Bouffés par les poissons, rongés par la vermine Les paupières mi-closes comme au cœur de l'extase Et c'est dans le flux de ces vagues maladives Que l'âme des suicidés part à la dérive Et continue de pourrir au fond de ces flots sales C'est ce courant immonde qui a étouffé leur râle