Hóstia

Os que sobravam encostados no balcão Ali permaneciam nos trabalhos Em meio ao ar parado Não se ouve tiros, não há estardalhaço Bicho-gente, bicho-grilo, quero que se dane Olhos de injeção Gatos humanos espreitam Choram mimados meu rango Não dividiria com qualquer animal Meu prato de domingo, a carne assada é o principal Mesmo um mendigo elegante da rua Prato bonito ou feio, minha cabana, minha angústia Meu escudo, minha hóstia Meu escudo é minha hóstia Sentia proteção infantil Mas permanecia assustado Acuado em situação-hiena Não sou carne barata Varejo imaginado, pedaço do atacado Que pena