Freestyle chez Lucio

[Couplet 1 : Missak] J’veux pas finir ma vie sous un pont, je suis pas Lady Diana Et ça s’voit facilement comme quand t’avais pé-pom le style à Nakk Tu crois qu’on s’noie dans le cool-al parce qu’on aime pas la nage On a l’bruit et l’odeur mais compare nous pas à une claque anale Trop de fausses promesses et trop de "oui je jure" Ça s’fait pas comme demander à un nain combien il mesure Empare-toi d’un film de cul ou deviens un flic de plus Mais si tu veux faire chier ton monde, mec t’étonnes pas qu’on t’pisse dessus On a des soucis d’oseille, crois pas qu’on oublie nos rêves J’suis une sorte de prototype, mi-mégalo mi-modeste Tu m’fais dégueuler comme quand j’vois la gueule à Tori Spelling Chacun son truc, tu suces des bites, moi j’rêve d’être beau et Lucio nique des livres Les p’tites donneuses finissent par recevoir, tout se sait un jour La vie c’est comme Secret Story mais sans la grosse voix J’ai découvert leur vrai visage comme le mec dans Vanilla Sky La chose que j’leur mets dans la gueule c’est celle de la famille Adams [Couplet 2 : Lucio Bukowski] J’attaque sec comme un acteur porno sous cocaïne Tes tympans restent béants comme les grandes lèvres de ta copine J’remplis l’instru comme Beth Ditto son soutien-gorge Je saute les présentations et ta promise en loge Poto, prends ma nouvelle patate en plein foie J’ai trop d’avance, j’écris mes textes direct en format MP3 Pour que tu m’suives, j’investis dans la signalétique Déjà classique comme le walkman et la bande magnétique Tu veux test et tu finis fourré comme un Pim’s Bouge si tu veux pas finir comme Christopher Reeve Une feuille blanche, un beat d’Oster et v’là qu’tu m’imites Mon flow c’est un cunni', le tien une bonne vieille vaginite Toujours en expansion comme les capitaux chinois Pauvre tache, je suis le nègre d’Oxmo Puccino Lucio Bukowski, et tout ton crew fini alité T’as juste perdu d’avance comme Mike Brant contre la gravité Depuis qu’j’ai pris l’mic', mille types ont lâché l’rap Niveau punchline, même les vieux marins ont lâché l’cap Ton truc pue la syphilis comme une pute à dix sacs Ton contrat des pompes funèbres, signé Bukowski-Missak