Ça Sent Le Brûlé

Allez, allez, dis-moi réponds D'après toi qu'est-ce qu'il en reste De toutes nos belles illusions De toute cette odeur de jeunesse On était si beaux, si bons Et voilà que je nous déteste Avachis dans le salon On dirait qu'on nous engraisse A grosses louchées de jeux à la con Le cul plombé par la paresse On n'a pas vu venir, c'est trop con Toute toute cette mauvaise graisse C'est une véritable invasion Des pieds au cul, et même le reste Même nos gueules sont d'occasion Et ça en devient grotesque Quoique nous, quoique nous fassions Même ta respiration m'oppresse Même la cuisine ne sent pas bon Ca sent le brûlé et je déteste Revenir de ce boulot à la con Et sentir que ça empeste Mais comment fait-on, pour en arriver là Je te demande pardon, de te faire vivre tout ça Tout ce qui était bon aux heures de délices Devrait rester radieux aux heures de détresse Car s'il fallait changer pour de bon Je retournerais tout à grands coups de bêche Pour retrouver nos illusions Pour retrouver notre jeunesse Mais comment fait-on, pour en arriver là Je te demande pardon, de te faire vivre tout ça