L'âge du Christ

Des souvenir plein la tête jusqu’à l’age du Christ Le reste est un mystère, comme les cranes de cristal Si je m’en vais après non ne soyez pas triste J’aurai bien vécu oui ma fille oui mon fils Mon premier est un accouchement sur l’île où c’ couillon d’Christophe croyait trouver les Indes et ses secrets Mon second, une putain d’envie de vivre original, car né nougat dans une chocolaterie Mon troisième, une oreille apprivoisée au rythme de la nature, doux prémices de l’écriture Mon quatrième, un marmot aux yeux mouillés Vient de faire connaissance avec le fouet de l’obéissance Mon cinquième, un gribouillis coloré Du feutre sur les doigts, une mère qui les nettoie Mon sixième, le début d’un tandem Juste un petit frère arrive et tant d’amour Mon Septième, une angoisse, la foudre dans l’estomac A pointe à pitre une bombe, pète à cinquante mètres Mon huitième, un souvenir amère, à 8 piges Les gosses entre eux ne connaissent pas la pitié Mon neuvième, un divorce, un traumatisme Qui rappel bien que rien de ne dure ici Mon dixième, un héros aimé comme un père Partie dans son sommeil, car même la mort le respecte Mon onzième, un mystérieux bouquin poussiéreux Les deux premiers mots étaient : « au commencement… » Mon douzième, un cœur brisé par une futur putain Née pour mépriser Mon treizième, une initiation un coup de koke sans capote Dans une grosse cocotte Mon quatorzième, un texte de rap trop maladroit Si on te dit qui l’a écrit, t’aura peut-être du mal à le croire Mon quinzième, une révélation un jeune con à trouvé Sa voix au détour du sillon Mon seizième, un premier billet gagné sous prétexte D’avoir su mettre une putain de foule iwie Mon dix-septième, un coup de blues, une branlette cérébrale Une dépression, à flotter dans ses vêtements Mon dix-huitième, une zeb si cristallisée Le novice la fume, manque d’être hospitalisé Mon dix-neuvième, un oiseau d’acier, de la buée sur un hublot, terre natale abandonnée Mon vingtième, un putain de trou noir…c’est le vide… Rien à dire si ce n’est que le temps se gaspille Mon vingt-et-unième, des caisses se font piller, des dates un disque dans les bacs, et fuck… Mon vingt-deuxième, un paradis sur terre Charlemagne six pieds sous terre, musique Amour et eau fraîche Mon vingt-troisième, un coup de poing dans la vitre Une main qu’on ne sent plus, la connerie est humaine Mon vingt-quatrième, une dernière année tropicale Bientôt un plus gros oiseau, part pour la capitale Mon vingt-cinquième, un pays glacé, un espoir de percer Des putains de lèvres gercés Mon vingt-sixième, une tour de Babel bleu Car aux « Pablo Picasso », on vit si loin du sol Mon vingt-septième, une douleur dans la tête En bas de la pente la rage au ventre, le cœur en miette Mon vingt-huitième, un séjour en enfer Plus rien ne tourne rond, car tout est à refaire Mon vingt-neuvième, une lueur dans le noir A grossi peu à peu fini par tuer le désespoir Mon trentième, une année bénie, 2006, la naissance d’un fils Mon trente et unième la sortie de Chrysalide Mon trente deuxième l’encre me coule des narines Mon trente troisième je tiens ma fille dans les bras Mon fils suivra mes pats Maj Traf revient dans les bacs