Le feu sacré des grands brûlés

Ecrire est la seule chose qui m’reste afin de résister J’y laisse une part de moi comme un cancer du sein mal dépisté Vomis mon brasier façon poète cracheur de feu Bouillant comme en 44, un casseur de schleu Aucun talent particulier, mon secret : l’acharnement A la façon d’Antonin Artaud, j’attends l’internement Avoir le feu sacré, en grand brûlé réincarné Puis tuer le temps avec 2Pac et Marcel Carné Je recherche la racine, refuse d’être le fruit de ce contexte Arroser d’essence l’industrie du disque comme Zev Luv X Alors forcément j’y laisse des os Le temps pratique une autre justice que le garde des sceaux Fermer tous vos putains d’gueules ou appliquer vos sales principes Vos mots sont inutiles comme un eunuque pour l’industrie du slip Pour éviter votre compagnie, j’offre mon art aux flammes Puisqu’au fond l’enfer est brulant comme un sexe de femme Aux dires on brime le réel, en théories, on poétise, prose et tise mais au final notre cause est triste Tout ça est égoïste comme s’offrir un bouquet d’roses En résumé : l’écriture me tire de la névrose J’ai les allumettes, un bidon d’huile, les allures maigres d’un bidonville Et remonter d’un litron d’bile, les alibis d’une vie tranquille Puis me plonge tout entier dans un recueil de Poe Travaille mon esprit en attendant la greffe de peau L’inspiration me sauve d’ici, leurs mondains dominent Ils sont vides donc ont besoin de pantomime Devant du papier, je griffonne, pire qu’un putain d’tic Eux haïssent la liberté, pire qu’un putain d’flic J’aime les rues et leurs défilés, les ruses et leurs défis Mais les rustres me visant depuis des lustres, je suis dépité Au fond y’a qu’des juges dans des arrières cours sales Ils n’ont jamais rien tenté et t’en veulent pour ça Le jour, je choisis l’encre, jeter le reste par-dessus bord Pratique un langage obscur, manière Guy Debord Demain la culture disparaitra comme Ben Barka Ne lis jamais le journal, sauf celui de Kafka Prisonnier de ton image, multiplie celle d’Epinal Et puis merde, je garde mon âme et c’est pas si mal Tous vont trop vite mais la vérité est vaginale Marginaux reconnaissent marginaux, point final