Ne m'appelle plus rappeur

[Couplet 1 : Lino] Eh, j'me lâche, j'me téléporte sur un bateau négrier avec une kalash Ma soif de vengeance et une scie à métaux J'm'arrache quand j'ai ma ration, j'démarre la Delorean Et, vu qu'ils refusent les réparations, j'kidnappe la vieille de L'Oréal La rançon d'la gloire, j'm'en branle, pas d'négoce Jette ma zik des ondes, elle réapparaît dans la chambre des gosses Tueur précoce, des balles dans les molaires, j'ai du mal à articuler Curieux revolver, les coups d'feu m'donnent un phrasé particulier Les mômes ont pas d'âme, pas d'tel père tel fils Dans l'Enfer des nuits d'Paname, avec le Diable j'ai fait un selfie Ne m'appelle plus rappeur, mec, y'a comme une évidence BFM compte les corps pendant qu'le cul à Nicki danse Un pour la dissidence, un jour d'émeute j'ai fait mon baptême Parfois, j'me sens vieux comme un rap à thème On est peu, mais on en veut, moi, j'respecte le shooter Vive la France, ils veulent qu'j'la baise comme Hollande en scooter De merde fouteur, c'est pas mon heure comme Anelka Avec force et honneur, en douceur, j'leur ai mise quenelle ou panenka Qui finance ? Les égorgeurs, les naïfs prennent la vague bleue marine J'ai encore toute ma tête, j'suis vierge des deux narines J'ouvre les portes du Paradis avec un pied-de-biche La clé du pauvre, gros, j'suis dedans depuis mes treize piges Nique Satan, ses suppôts, mes négros trop nostalgiques J'suis comme un patriote devant la pochette d'Ideal J Oublie La Marseillaise et l'trône, j'la rebaptise "La Parisienne" Et j'vais la chanter main sur l'cœur au Vélodrome, si j'parais zen Là, imagine-moi sobre, j'suis un beug dans la machine Putain, j'recrache tout c'qu'ils veulent que j'absorbe Le dire fera pas d'toi un voyou, même si t'y mets du cœur Merde, on va où ? L'rap devient l'anti-chambre du Comedy Club Tellement d'savoir que, pour presser la gâchette, on a dû s'y mettre à trois Jésus m'a dit : "Démerdez-vous, j'suis mieux sur ma croix" J'ai l'horizon aveugle, comme un sniper avec le soleil dans l'œil Trop d'morts verticales, ils ont tué la colère dans l'œuf Où s'trouve le poison, se trouve le remède qui tire les ficelles Ton rap d'enculé peut remercier Jacquie & Michel (tch tch) [Refrain] (x2) Un violent mix, la flamme et la poudre, on revient additionner Tout brûler, j'suis là pour à de gros couplets démissionner Comment un avant-goût d'l'Enfer avec l'air conditionné Qui prétend faire du rap sans s'positionner ? (Ne m'appelle plus rappeur) [Couplet 2 : Calbo] Le rap est mort, vive le rap ; sous c'violon, j'viens compter les pertes J'lui dessine des pecs sur sa tombe pendant qu'Miley twerke Tes pecs, ton flow puent la merde, si tu veux monter : 'quer-ra', 'per-ra' C'est comme partir chercher l'amour à La Jonquera Démarre, la faucheuse à la place du mort en covoiturage Déjà fumé l'berger, on vient pisser dans vos pâturages La rage, ils l'ont plus ; ça gratte des textes les couilles vidées On est passé des dreads de Bob à la coupe de Keen'V Viens prendre ton pied, planter une Babouche dans la XXX Le poison seul contre tous, comme Bachar et Poutine Mais m'appelle plus rappeur si tu veux pas qu'on t'piétine Mon morceau lève les majeurs pendant qu'tu lèves les tétines Boules siliconés, ça chante le swag au petit Kamara Pendant qu'ils bluffent, la France, on la bute sous Kamagra Oh, surtout, lève pas les bras, c'est dead, allume ton briquet Le rap idiot utile assez cupide pour perdre un match truqué Préfabriqué, ça nique l'ouvrier et sa truelle Les réseaux sociaux donnent à ces pédés des couilles virtuelles À qui sera l'plus cruel ? L'info, c'est Hollywood Capables de nous faire Nabilla et Les Anges À Kaboul Parce qu'ils ont violé l'Histoire, mes rêves sont tombés du lit Bientôt, ils foutront Polanski animateur sur Gulli J'suis pas dans c'rap qui parle de billets, d'putes Assez stupide pour agresser une Femen la journée d'la jupe [Refrain] [Couplet 3 : T.Killa] Mal de crâne, j'ai plus envie d'rire ni d'sourire dans leurs talk-shows Ils sont tous tenus par les couilles ; Benyamin, c'est leur proxo' Ils font l'apologie d'la poudre, du fric 'de-spee' Poto, tous ces cons pensent qu'ils pilotent, mais ils sont comme Schumi sur une piste de ski J'me soigne au whisky, d'savoir on s'arme, j'viens fumer l'cortège Avec une arme de précision comme celle du tireur d'Norvège Dans c'game, j'gamberge, c'est en silence qu'on règle nos palabres En soldat free-lance, j'amène le rap loin des gros palaces Tu veux l'adresse d'un bon grossiste ? 36, quai des Orfèvres Sous morphine, les frères s'endorment après avoir secoué Morphée Mes oreilles morflent à écouter ces merdes qu'ils jouent en playlist Qu'ils m'blacklist, j'viendrais cramer leurs maisons d'disques, ça s'complique Moi et leur rap : dialogue de sourds comme le Mossad et le Hamas J'suis incompris comme un calibre chargé chez l'Dalaï Lama J'prends plus mon panard ; la trap, c'est que des gimmicks J'ai retrouvé la relève, comme Bush a retrouvé les armes chimiques La colère s'lit sur mes lignes, j'leur ai fait un Coppola Pas un porte-parole prête allégeance à Monseigneur Ebola L'Afrique saigne des dollars, le mondialisme nous baise N'essaye pas d't'asseoir, man, ils ont retourné la chaise Étouffé par vos foutaises, déposez tous vos micros Mélange d'alcool et d'poudre coupée à la glycérine-nitro Ni soumis ni trop peu pour aller goomer au front Ils ont troqué l'fond et la forme pour un putain d'string Vuitton [Refrain] (x2)