Wir kenn' dich nicht

[Strophe 1] Du sagst, HipHop ist für Kids und Looser Kleiner Fisch für [?] an Zufall Das hier lässt dich laufen, bis du fertig bist und schwitzt wie Homer Du bist so bischen Bluna; sagst die ganzen Hit-Producer Kriegen heut' kein' graden Ton mehr raus, wie 'ne geknickte Tuba Du fandst's en bischen cooler, damals als der Shit noch true war Von Big Daddy, Gang Kool, Gee Rap, Laas bis zu Slick Rick the ruler Das fandst' du richtig super, heute find'st du Hip-Hop furchtbar Weil du sagst, die Szene stellt nur'n haufen kleiner Witzfigur'n dar Die dich bedrohn' mit Waffe, es geht ihn' bloß um Patte Sie wie viel' Bitches ich hab' man, wie hart ich für Kohle hustle Du find'st das oberkacke, sagst Hip-Hop is' 'ne tote Ratte Denn seit '95 gab's für dich nich' eine dope Platte Rap ist ein hartes Business im Fotografen-Blitzlicht Dich spricht sowas garnicht an, nein du bist eher sozial und kritisch Doch wenn du abends richtig betrunken und stark bekifft bist Dann pumpst du auch Dirty South und schreist "Wo sind die Partybitches?" Du machst auch manchmal DJ, du nennst dich Hans der DJ Sole-Bruder Nummer 1, wie P-rock und sein bekannter CL Du holst dir Funk bei ebay und wenn niemand tanzt, ey Dj Dann gibts hier mehr Tote auf der Fläche, als am Strand beim D-day Komm' trink ein Cuba-Libre, das tun hier superviele Dann fühlst du dich integriert, so als gehörst du zur Familie Doch du willst nur das Reale, findest nicht G-Unit real, ne? Die find'st du zum Kotzen, wie den Fraß in deiner Schulkantine Du frisst dein Nougat-Riegel, langweilst mich wie Fussballspiele Dein Musikgeschmack ist unterirdisch, wie die U-Bahn-Linie Ich zeig' der Jugend Ziele, treib' sie wie 'ne Zugmaschine Und sie respektier'n mich, ohne dass ich's nochmal buchstabiere Das hier is' kein harter Streetrap, geh' weg und spar' dein Feedback Nix mehr underground, ich würd' auch featur'n auf 'nen RnB-Track Du find'st fast jedes Lied wack, steckst in paar Kategorien fest Pass auf, dass dich das hier nicht zerreist, so wie der Zahn vom T-Rex [Break] Hehehe, jau, du denkst, ich hör nur die ganzen neuen Banger, Selloutplatten; ich weiß, doch... [Strophe 2] Ich hör auch alten Boom-Bap, grad wenn ich nichts zu tun hab Kickt mich diese Scheiße, wie mein Spliff nach einem heißen Duschbad Dann träum ich meistens zu krass, ich hätt' mein eig'nen Fuhrpark Haus mit Studio-Keller, riesen Garten und 'nen kleinen Flugplatz Doch ich hör leider nur, dass dir g'rad Style nicht zusagt Jetzt, wo ich so rap', wie Leute, auf die du 'ne heiden Wut hast Zu den du kein Bezug hast, weil du nicht das Gleiche durchmachst Für dich ist Rap längst gestorben, er wurd' nur so alt wie Tupac Du bist ein alter Dickkopf, predigst wie'n falscher Bischoff Schlimmer, als die Vollspasten, die schrei'n "Wir sind doch alle Hip-Hop!" Wo bist du da, Herr Hip-Hop? Sieh' ein du feierst nix, doch Du willst alles bewerten und analysieren wie'n kleiner Big-Boss Du willst was echt verspieltes, wirklich was exklusives Was noch keiner kennt, denn das heißt für dich dass es echt und real ist Du achtest drauf, dass du niemals auch nur ein BECK'S zu viel kippst Hip-Hop-Polizisten trinken nie, wenn sie für Rap im Dienst sind Cocksucker! [Outro: 4x] Nein, wir kenn' dich nicht Nein, nein. wir kenn' dich nicht Nein, wir kenn' dich nicht Wir ham' nix mit dir zu tun