Märtyrer

[Part 1: Jenemy] Du bist eigentlich ein Weib, nein, du bist Eiffel65 Du schreist Tränen aus deinem Herzen In der Cypher, wenn du was schreibst Während ich, wenn ich rappe, ich ja eigentlich alles live mach Setze mich an mein' Zettel und ich scheiße aus meinem Hals, das Ist der Unterschied, Rapper haben jetzt Waffen (jo!) Scheiße, das hab ich nicht, ich bin nur agressiv und hab 'nen Flow Und sammele Dislikes, ich bitte dich, klick auf die Liste, bei Der Seite auf der du grad bist und finger dich in deine Ritze rein Weil du ihn hasst, die Melodien sind von Bleaves Deutsche Rapper gehen zum Mikrofon und queefen zum Beat Erwache nach dem Feiern mit Hirnschaden und vier Fragen: Warum bin ich hier? Wo bin ich? Und wer kann mir sagen Welchen Tag in der Woche wir haben? Denn meine Psyche ist die Trilogie der Ironie Ich bin wie Superman mit Vicodin als Kryptonit Denke bis jetzt, dass meine Welt die Games auf der N64 ist Reiße per sechstem Sinn deine Augäpfel Aus deinem Head und ich setze mich Ins Flugzeug und leite quer über - (wohin denn?) Ich Richtung Merkel im Parlament Und ich sterbe jetzt als ein Märtyrer Infiziere die 47 Jungfrauen mit Herpes und ich beschwer mich Und Allah ist so genervt, der entfernt mich zurück zur Erde Alles klar, scheiß drauf, ich bedanke mich nicht Ich geh freiwillig, aber nehm 'nen Stapel von den Handtüchern mit Wach neben Merkel auf, tolle Frau! Ich nehm sie im Bondageraum Doppelfaust reicht nicht, steck ihr mein Kopf übers Loch in' Bauch Feucht und kalt - aber eigentlich ganz geräumig weit Ich bleib hier, kauf mir 'nen schönen Teppich Und richte mich häuslich ein Deutschlandweit Drecksrap und Kinder mit Maske Du weißt, wo du mich findest, erinner dich mal Schick mir doch bitte 'ne Karte! [Part 2: Aytee] Du rappst in einem Track nach dem andern nur Wie scheiße du dein Leben findest Und deine Slut übt den Doubletime an meiner Penisspitze Um meinem Image gerecht zu werden, muss ich Drogen nehmen Ich hab ein Koksproblem, ich kann nicht mehr aufhören Von mir selbst in der dritten Person zu reden Aytee kommt sonntags hacke wie sonstwas Im Vollspastmodus und kotzt deinem Vater auf seinen scheiß Frischgemähten Golfplatz, Digga, und was ich sonst mach Find ich erst schwul, seitdem ich so'n bisschen damit Erfolg hab Ich bin ein broker Motherfucker, smack an Ostern meine Pappe Jetzt check ab bei deiner Hoe, was sich so machen lässt Knack sie dann auf ihrem Wasserbett Zieh in raus steck ihr Handy ein und geh Sie hält mich fest, fragt mich, was das soll Und ich nenn sie einfach Peter Ich kann eigentlich nicht rappen und leb, als ob ich im Koma liege Zieh einmal am Joint und mutiere sofort zur Flowmaschine Ich bin ein tagträumender Armleuchter, der Hero dealt Ich zeig deiner Mama, wie man Trompete spielt [Part 3: DeeLah] Ich stepp superkurz ans Mic, hoffe nicht wirklich auf Battle Doch auf 'ne gute Boxerei, vielleicht ist ja Blumentopf dabei Werd ich da bei den werten kleinen Pennern Eingeschränkt beim Moves machen Verdammt, man, ich bin so ein Gangster Ich kann mit beiden Händen tupacen Meine Punchlines brenn', ich brauch ein Textblatt aus Backpapier Kannst dir sicher sein, dass ich vorbei komme Wenn sich deine Drecksfotze nass rasiert Ich kipp Meth kochen Astra Bier Sag ich "krass boah", mein ich Kleber schnüffeln Ich fick deine Bitch in dein'm Haus Und ich änder das Passwort deines WLan-Schlüssels Strikt Disziplin, sieh, mein Business ist ziehen Ich zieh bisschen viel Sped, liebe Whiskey, Jim Beam Shit, ich spritz Tilidin, werd mit Flittchen intim Wie oft ich wirklich gefickt hab, weiß nur die Gerichtsmedizin Ich habe auf Featuretracks kein Bock Sitz lieber mit Hennessy im Park Doch wenn Jenemy mich fragt, sieht das anders aus Ich zieh ne Nase, zück den Block, und am Ende dieses Tags Ist auch der Junky auf dem Track, den deine Family nicht mag