Blankoscheck

Ladies and gentleman and lowlifes, it is with outstanding pleasure that we are here to present tonight Hiob, Morlockk Dilemma! [Verse 1: Hiob] Die Industrie ist broke: Jetzt wird die Party geräumt Du sitzt im Dreck, in der Gosse und handelst Platin und Gold Jesus starb an einem Kreuz, damit du Vogel begreifst Du bleibst ein Kind aus dem Block, gleich wie viel Kohle du scheißt Bruder die Krone ist mein, du kannst das Erbe nicht wahren Denn nach dem Tango mit mir tanzt du den sterbenden Schwan Teste mich! Doch wähl' deine Waffe korrekt Das ist kein Messer, mein Freund, nein, das ist Besteck Du machst den Bösewicht und die Presse läutet zum Sturm Doch bitte, wo sind die Zeugen all deiner Räuberpistolen? Du sagst Loft und meinst betreutes Wohnen - Bruder zügel' dein Ross! Denn irgendwann machst du den Frieden mit Gott Dieses Business ist bitter wie schwarzer Kaffee Glaub' mir, du wartest vergebens vor deinem Radiogerät Mit deiner Fabelkarriere geht es den Lokus hinab Doch Montag Nacht in der Chemo ist dir der Knoten geplatzt [Hook: Hiob & Morlockk Dilemma] Du dachtest wohl, du hast ein Blankoscheck Doch jetzt hast du die Kohle in den Sand gesetzt (Warum?) Nur weil du jede Woche Hanteln stemmst Bist du noch lange kein Gesangstalent. Nein, nein Du ziehst ein Messer aus dem Handgepäck Doch bald frisst du den Brei in deinem Krankenbett (Warum?) Du hast nur Pussies im Bekanntenkreis Doch trotzdem schummelst du beim Schwanzvergleich. Nein, nein [Verse 2: Morlockk Dilemma] Du chillst in deiner Messiwohnung Und rauchst Crack vom Blech einer Pepsi Cola Auf deinem Bett unterm Sexy-Cora-Gedächtnisposter Du führst Debatten mit den Stimmen im Schädel Wo einst die Goldene hing, ein weißer Fleck auf vergilbter Tapete Sieh mich im Cabrio auf dem Champs Elysees Nachdem dein Biz zusammenbricht wie, 'ne Model-WG Das ist ein Rapgott mit einem Textblatt und auf vier Zeilen Macht er aus diesem Catwalk eine Greenmile Mach' diese Player-Pimps zum Pontifex Rapper kommen aus dem Knast und schreiben dann Songs über Sex Ich wünschte mir ein sorgloses Leben mit Orsons-Problemen Doch sie legten mir die Dornen um die pochenden Schläfen Ich schick' sie vor die Pforten von Petrus, verform' ihre Schädel Denn diese verdorbene Szene ist für mich gestorben wie Jesus [Cutz] [Hook:]