La Ballade des gens qui sont nés quelque part

C'est vrai qu'ils sont plaisants, tous ces petits villages Tous ces bourgs, ces hameaux, ces lieux-dits, ces cités Avec leurs châteaux forts, leurs églises, leurs plages Ils n'ont qu'un seul point faible et c'est d'être habités Et c'est d'être habités par des gens qui regardent Le reste avec mépris du haut de leurs remparts La race des chauvins, des porteurs de cocardes Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Maudits soient ces enfants de leur mère patrie Empalés une fois pour tout's sur leur clocher Qui vous montrent leurs tours, leurs musé’s, leur mairie Vous font voir du pays natal jusqu'à loucher Qu'ils sortent de Paris, ou de Rome, ou de Sète Ou du diable vauvert ou de Zanzibar Ou même de Montcuq, ils s'en flattent mazette Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Le sable dans lequel, douillettes, leurs autruches Enfouissent la tête, on trouve pas plus fin Quant à l'air qu'ils emploient pour gonfler leurs baudruches Leurs bulles de savon, c'est du souffle divin Et, petit à petit, les voilà qui se montent Le cou jusqu'à penser que le crottin fait par Les chevaux, même en bois, rend jaloux tout le monde Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part C'est pas un lieu commun celui de leur naissance Ils plaignent de tout coeur les pauvres malchanceux Les petits maladroits qui n'eur’nt pas la présence La présence d'esprit de voir le jour chez eux Quand sonne le tocsin sur leur bonheur précaire Contre les étrangers tous plus ou moins barbares Ils sortent de leur trou pour mourir à la guerre Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Mon dieu, qu'il ferait bon sur la terre des hommes Si on n'y rencontrait cette race incongru’ Cette race importune et qui partout foisonne : La race des gens du terroir, des gens du cru Que la vi’ serait belle en toutes circonstances Si vous n'aviez tiré du néant tous ces jobards Preuve, peut-être bien, de votre inexistence : Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part Les imbécil’s heureux qui sont nés quelque part