Tuten und Blasen

[Strophe 1: Eko Fresh] Meine Lederhose sagt, ich bin bald Millionär Deine Trainingshose sagt, du bist halb pubertär Kleine Warnung, wir shooten Soldaten Wahllos auf Crews in den Straßen Ihr habt als Rapper keine Ahnung vom Tuten und Blasen Vito spielt mir am Piano den Blues aus den Staaten Und ich rappe am Besten. Ja, das war wohl vom Dude zu erwarten Freezy. An alle MC's: Shoo, was geht? Ich bin unfickbar, als wär' mein Arschloch zugenäht Eyo, der Pausenhof ist leer. Ein Ausländer muss her Lass mir nur noch ein' blasen, von zwei Frauen oder mehr Und ich kauf mir ein Gewehr und sprinte in den Lidl rein Bei diesen Lines machst du ein Face, als pinkelst du 'nen Kieselstein In Interviews verrätst du Schwein, das hinter dir Familien sein Wie kann man nur mit so etwas behindertem zufrieden sein Zieh dir den Winter in Sibirien rein - Der ungefähre Bereich meiner Coolness Ich weiß was zu tun ist [Strophe 2: Samy Deluxe] Yo. Yo - Viele Menschen schlürfen ihre Suppe auf der Suche nach Haaren Ihr Typen habt kein Plan vom Tuten und Blasen Ihr habt weniger Plan von Tuten und Blasen Als Nutten im Wagen, die hupend rumfahren Wart in eurer Jugend die mutigen Knaben Wurdet auf dem Schulhof blutig geschlagen Durftet nur zuhause nie was lustiges sagen Sonst hat Mutti Abends keine Pute gebraten Uh, ihr Armen, so viel Wut im Magen Ich nehms euch nicht ab, wie Judas das Amen Ihr tut nicht mehr fühlen, ihr tut nur erwarten Tut, tut. Ihr könnt mir mal ein' tuten und blasen Aber gut. Wärt ihr Dudes in den Staaten Wärt ihr heiß und Psychopaten, Uzis geladen Hier tippt ihr in Computern Buchstaben Gefrustete Wichser ...darf ich Hurensohn sagen? Wenn diese Worte dissen. Scheiß Hiphop Journalisten Verbitterte Kritiker - Puta de madre Ich hoffe euch vergeht bald die Luft um zu atmen Wenn ihr tot seid, schick euch Blumen voll Vasen Vasen voll Blumen? Ich kann tun oder lassen Was ich will, denn es ist Kunst was ich mache Ins Geschichtsbuch schaffen's nur Unikate Purer Rapshit, also pump dir die Platte [Strophe 3: Flo Mega] Du verwechselst ein Mikrofon mit einer Sandkasten Schippe Wir sind Selfmade Masters und keine Pfandflaschen Bitches Ein MC iss wie ein Saxophon, mit einer unmenschlichen Stimme Ein brachialer Sprechgesang, nun zebrechliche Stille Du bist ein Tuten-Blasen MC mit guter Tarnung, mit zu hoher Erwartung [?], du hast vom tuten und vom blasen keine Ahnung Gib dein Mic in Zahlung und Punkt. Punkt Ich habe manchmal das Gefühl, dass es um mich herum nur noch von Psychopaten wimmelt Absturz, Pussys und wütende Kamikaze Pimmel Hipster, Snopster, gentrifizierte hyper Hoschis Leptosume Laberlappen, gut gebaute Cyber Uschis Es ist ein herbes Unterfangen in dieser harten Welt Parallel jemanden zu wecken der sich schlafend stellt Augapfel, Ohrmuschel, Schwanzkäse, Kopfnüsse, Vorderhirn Felatio Küsse, keine Kopfschüsse Psst, caution stop, listen Wenne es einen Gott gibt, dann wohnt er in meinem Kopfkissen Sorry, mein Rap schmeckt nach Kardamon Ich kann nicht anders, meine Art ist mir angeboren Ich lebe ausgiebig nur für den Augenblick Vielleicht verkauf ich mich, doch die Wahrheit verkauft sich...nicht Denn so etwas ist nicht messbar [?]Optik ist nicht greifbar oder essbar Vielleicht werde ich der John Cage oder ein Rapstar Und Dirigent und Leiter eines Klangschalen Orchesters Ich singe Blues und mache Blockflöten aus Kulis Body Percussion auf Bootys, ich weiß was zu tun ist