Gutsherr

[Scratches: Hulk Hodn] >>Put down the Mic [Verse 1: Sylabil Spill] Yo deine Zeilen beschreiben dich als Lügner ohne Zweifel Wenn du sagst du burnst meinst du dein Arsch verglüht du dich du Pfeife Du bist kontraproduktiv und sagst du bringst was Nur weil du für Kohle Arsch gibst und für Fame mit jedem pimperst Deine Zeit ist um, du gehst jetzt drauf wie Irokesen Deine Dopenessverkündungen sind wiederlegbare Hypothesen Du verkackst wie schließmuskelloser Arsch beim Scheißen Machst auf schlau um Überlegenheit am Mikro zu beweisen Doch in Wirklichkeit bist du ein Spasti und nichts wert Gegen jedem Angriff schutzlos ausgeliefert wie ein Steckenpferd Du versuchst dich bitter abzugeben wie [?] Stehst kurz vor der Ausmusterung wie die Atlanta Da du drohst bei jeder Nummer völlig durchzubrechen Solltest du die Fresse halten, schweigen hören und nicht sprechen Guck du kriechst durch dein Leben hilflos wie 'ne Larve Und bringst lyrisch nichts außer sanfte Töne wie 'ne Harfe Du erzählst, dass deine Raps brutal, pervers und hart sind Doch in Wirklichkeit bist du ein Langfinger Ein Schmock wie [?] Hulk und Spill bringen Rapper dazu still zu bleiben Sich für sich zu schämen und ihre Texte neu zu schreiben Kann ja sein, dass du talentiert und einfallsreich bist Doch bei mir bringt es nichts, weil du nach der ersten Punchline einknickst Ich bin chill weil ich dich mit Links ficke Verkaufe deine Raps der Apotheke als Brechmittel Fürchte keine Probleme, bring deine Crew her Und ich lass jeden von euch schleimen wie ein Gutsherr [Verse 2: Retrogott] Anabolika schlugen im Schließmuskel so, dass er schwoll Spätestens seit dem ist deine Fresse mit scheiße voll Ich weiß ich sollte thematisch Auch mal über den Tellerrand schauen Doch nach dem ersten einer Boogie Down Productions CD Gab ich das Bedürfnis Rap neu zu erfinden auf Jeder zweite der hundert tausend Abnehmer deiner CD Erachtet sie in einem Jahr als Fehlkauf Du wirst nicht thematisiert sondern sofort schematisiert Ich bin niemand der fraglos irgendein System adaptiert Mein Rap fehlt der rote Faden Dein Gesicht bedeckt ein rotes Fadenkreuz Deine fadenscheinige Gründe deute ich nach dem Prinzip Der Unbeholfenheit, dass wir gute Beats haben und ihr nicht Hat nichts zu tun mit einer goldenen Zeit Ja, ja, 94, Premo, New York Ich hab deine Mutter gefickt Ich steh auch auf Wu Tang und deine Schwester eventuell auch Rucksack hier und da, Fickfotze Du hast Schimpfwörter im Rap erfunden? Vielleicht Vielleicht auch nicht, vielleicht dann wiederum doch Was war zuerst da? Die Scheiße oder das Loch in deinem Gesicht aus dem sie kommt Ich freestyle eine steile Vermutung Wack MC-Ausblutung ist mein metaphysisches Absolutum Ich bin Blutjung, grün hinter den Ohren Respektlos, dumm, stumm und unverfroren Deine Intelligenz ist mir zu plump Deine Plumpheit zu intelligent Was Barack Obama? Eric B for President Yeah