Der Schnitter Tod

Es ist ein Schnitter, der heißt Tod Hat Gewalt vom großen Gott Heute wetzt er das Messer Es schneid' schon viel besser Bald wird er dreinschneiden Wir müssen's erleiden Hüt' dich schön's Blümelein Was jetzt noch grün und frisch da steht Wird morgen weg gemäht Die edle Narzisse, die englische Schlüssel Die schön' Hyazint, die türkische Bind Hüt' dich schön's Blümelein! Viel' Hunderttausend ungezählt Unter der Sichel hinfällt Rotrosen, Weißlilien: Beide wird er austilgen Hier Kaiserkronen, man wird euch nicht schonen Hüt' dich schön's Blümelein! Oh König, Kaiser, Fürst und Herr Fürchtet den Schnitter sehr! Der Herzensbetrüber, je länger, je lieber Macht alles herunter, tut keinem besonders Hüt' dich schön's Blümelein! Er macht so keinen Unterschied Nimmt alles in einem Schnitt Papst, König und Kaiser, Fürst, Palast und Häuser Da liegen's beisammen, man weiß kaum ein' Namen Hüt' dich schön's Blümelein!